ANATOMIA DOS VENTOS

Anatomia dos Ventos

2010-11-23T16:34:00.000-03:00

São os ventos que nos trazem e levam. Um dia me disseram que no tal calendário maia eu sou vento. Acho que todos nós somos meio vento... às vezes um vento assustado, outras daqueles teimosos. Ventania, assopro, ventinho. Depois de muito tempo, consegui escrever novamente sobre o vento, e agora com o título que dá nome a este meu espaço. É isso.

ANATOMIA DOS VENTOS

Engrenagem dos ventos,

Combustível do tempo

Me lambuze com teus babados

Fique grávida de minhas idéias

E me dê seus seios e seu leite em toda

Essa infância teimosa até para se acabar.

Arquitetura de minhas sombras,

Parede dos invisíveis

Minha calha, minha goteira.

Meu conta-gotas e minha inundação.

Coreografia do fogo,

Atalho engarrafado dos ventos

Martelo de líquido e vidro da nossa justiça.

Gole quente e amargo

Queima a minha garganta,

Assanha meus lábios com tuas ardências

Ó Santa Cana dos meus desastres e de minhas manutenções.

Me ensina, me aprende e me seja:

Meu trêmulo umbilical,

A insônia do meu gozo

E as inquietudes do meu estômago.

Farelos caídos do tempo,

Os ponteiros preguiçosos do destino

Um relógio sem pressa e emprego

Onde eu compro horas?

Onde eu compro horas, hein?

Relicário dos ventos,

Guardados de momentos

São garranchos tortos em silêncio

A vida já é um trocadilho

A gente é que passa ligeiro.

E a minha?

Minha vida é a anatomia dos meus ventos.

É pelos ventos que eu vou

2010-07-05T12:34:00.000-03:00

O gosto pelos escritos não é de agora, tampouco dez ou doze anos. Inclusive, acho que gosto muito mais de escrever do que ler, confesso. Não sou um grande leitor, o que pode parecer antagônico, pois em breve se concretizará um projeto de tempos, primeiramente através da Caracol Escritos & Merendas, livraria bonita que vem por aí e da qual sou sócioamigo. Eu leio, mas nem tanto, e também nem pretendo. Quando fascinado por algo, me dedico não somente aos escritos em si, mas em descobrir e saber mais sobre o autor, sobre suas coisas. Daí, é um mundo que possibilidades que se anuncia. A última "descoberta" dessas foi o Mia Couto, há pouco mais de ano, e a partir daí muitas coisas acenderam a lampadinha das idéias. Não venho de uma família de leitores, apesar que o pai sempre lia o jornal e a mãe volta e meia aparecia com revistas de fofocas em casa. Nossa situação financeira era uma, o local em que víviamos tinha outra dinâmica. Era um contexto próprio, no qual se valorizavam outras coisas. Me lembro escrever, na segunda série, uma estória sobre um tatu-bola, coisa de colégio. Fui premiado e tudo, mandei bem. Hoje, escrevo sobre caracóis, que despertam meu fascínio.

Na terceira série, a minha onda era ser cantor sertanejo. Adorava aquelas duplas todas. Mas meu irmão nunca quis cantar comigo. Vai saber... Até hoje, admito, eu gosto de algumas das músicas dessa época. E isso é problema meu! Foi nesse ano também, 1992, que ganhei um concurso na turma, o prêmio foi uma caixa de chocolate Bis. Era uma espécie de show de talentos, e eu fiz uma música que não tinha nada com nada, mas era divertida por si só. Mais ou menos assim:

"Mas hoje eu vou pra Santa Rosa
Comer galinha e farofa
Vou ver no mar um boto rosa"

Para quem não sabe, Santa Rosa é a cidade natal da Xuxa. Mas e Santa Rosa tem mar, é? E mar tem boto-rosa, é?
Mais tarde, bem mais tarde, foi a coisa do RAP. Alguns escritos dessa época já coloquei aqui, dá pra se perceber bastante as referências. E assim foi indo. Eu fiquei um bom tempo sem escrever, desacreditado nas minhas palavras. Agora, considero a melhor produção que poderia ter. Acalantos, músicas infantis, textos, poesias. A Anatomia dos Ventos. Dos meus ventos.

Da caixa de papelão II

2010-05-30T16:20:00.001-03:00

Escrito antigo, interessante ele. Deve ter sido escrito entre 2001 - 2003.

Remixando Rotinas

Quando tudo se complica em nossa cada vez mais conturbada favela umbilical

As cadências, descidas de ladeiras, ruptura de extremos

Fusões dicotomiais e as diversidades mais excêntricas possíveis

Fotografam o âmago cru dos fatos revelando

O que só não vê quem não quer crer.

O advento quase marginal de soluções “publiciotárias”

Aborta repentinas idéias (r)evolucionárias

Oriundas da forjada sub-cultura mundial

Que renumera inocentes.

Hemorragias intra-favélicas excitam

As ânsias comunitaristas do morro que há na gente

E folclorizam embriões para todas as fábricas e formas industriais do descaso.

Idéias singulares de sincretismo e ortodoxismos adjacentes

Desmistificam o imprevisível ontem que não passou.

Porque toda miscelânea é etc,

É vanguarda sampleada, é ciência artesanal

É o orgânico do outro lado da rotina

É o DJ remixando a comodidade e a miopia.

Grão Vermelho

2010-04-22T22:53:00.002-03:00

No ócio da terra,
Agriculturas de vazios daninhos
Nos confins da lonjura
Grão vermelho é cólica, é praga
É a cárie no riso anônimo
De escritórios, impressos, favores.

Armazéns de promessas,
Lavouras de farpas
Suas cercas são fardas.

No cio da terra,
Grão vermelho é gozo, é esperma
Natureza abre as pernas.

Volte sempre, boa viagem

2010-04-16T13:05:00.000-03:00

Não só papo de "bêbo" em confessionário molhado e não somente alegria de aniversário, este texto surge como uma "provocação" (de provocar + ação) entre dois amigos que se admiram enquanto seres humandos e seres-mundo que são. Como idéia, as placas que sinalizam diversas informações pelas rodovias que caminham pelo Brasil. A estrada que chega e traz o novo. Para não passar batida esta minha passagem por Maceió, rabiscamos essa idéia, e que talvez seja utilizada no próximo disco do meu irmão Vitor Pirralho. É bem diferente dos meus costumes escritos, mas vai carregada de coração.

Trecho em Obras

(luz / Vitor Pirralho)

16.03.2010

Parado diante da estrada andante

Errante ou certeiro para o alto e avante

Trecho em obras, alegrias de sobra

Primeiro a esquerda e a direita é que se dobra

Mantenha a distância do olho gordo e da ganância

A preferência é sua, trecho livre pra esperança

Velocidade máxima permitida

Corre pro abraço na hora da partida

Seja bem-vindo nessa feliz cidade

Curta o passeio, volte sempre, boa viagem.

----------

É isso, o trecho está em obras. Quer ajudar construir?

Em cada passo uma origem pros vários destinos que todo mundo tem

2010-03-16T10:05:00.007-03:00

Iniciado tempos atrás, mas ainda recente, um pouco de sensibilidade faltava para o término desse escrito. Já falado ali embaixo, essa tal insônia vem me dando luz para elucidar algumas coisas, traçar roteiros, escrever outras. E eis que nesta madrugada, para mim de renovação, duas novas poesias me surgem: Idioma Amém, cá lá embaixo, e Gigante, iniciada nos confins do inverno passado. E "Gigante" fala por si só: apressemos o perdão, cuidemos bem de nossos amores, amemos as coisas mais simples. Assim, coração fica gigante...

Gigante

Olha as formigas ali no chão
Tipo fila indiana, desfile de samba, avenida, procissão.
Olha as crianças no jardim
Fazendo piquenique, brincando de roda, mastigando capim.
Olha aquele casal de velhinhos
De mãos trêmulas dadas, descansando a pressa, inventando carinhos.

Coração fica gigante quando paro pra olhar
O tempo todo é um instante, aqui ou em qualquer lugar
Coração canta sereno quando dá pra respirar
Me sinto gigante quando estou no meu lar
Meu lar, meu coração
Meu coração, minha sala de estar.

Olha os passarinhos fora da gaiola
Assoviando alegrias, cantando prazeres, acompanhando a viola.
Olha o pai levantando pandorga
No colo do filho e nas lembranças de uma vez que já se foi embora.
Olha os primeiros passos do neném
Em cada passo uma origem pros vários destinos que todo mundo tem.

Coração fica gigante quando paro pra olhar
O tempo todo é um instante, aqui ou em qualquer lugar

Coração canta sereno quando dá pra respirar
Me sinto gigante quando estou no meu lar
Meu lar, meu coração
Meu coração, minha sala de estar.

A primeira dos 27

2010-03-16T09:41:00.004-03:00

Aproveitando a recente insônia que me visita noite sim outra também, eis que em uma mesma surgem dois novos assopros. O primeiro, este do qual esse post se trata, e um segundo, conclusão de obra em construção de tempos, mas que voltarei mais tarde para discorrer sobre. A idéia é aquela: precisamos de templos para nossa fé? O cristianismo, e principalmente o catolicismo, sempre surge com fortes palavras e lindos dizeres, parábolas para vida, grandes punições e atrevimentos. Fé, cada um tem a sua. E esse texto não se preocupa em criticar ou questionar a fé católica, até mesmo pelo fato de eu usar em meu pescoço um terço de lágrimas de Nossa Senhora, pedido para minha mãe quando de minha recente descoberta pela fé. Só insisto na idéia de que cada um faz e acontece, independente de qual a sua religião, da maneira que mais lhe convém. Eu entro em igrejas, rezo ajoelhado. Mas isso não significa que preciso ouvir o que o padre tá dizendo lá na frente, ou que realmente acredito ser um pecador e só mesmo a penitência vai me salvar. Minha hóstia é o self-service barato, e por isso agradeço. Sinal da cruz quase sempre erro (quem mandou nascer canhoto?). Mas minhas crenças são sempre verdadeiras, pelo menos enquanto nelas eu acreditar.

Idioma Amém

Misericórdia minha cama quente
O meu silêncio alto-falante entre os dentes
Os meus milagres inventados na insônia
O meu sangue de Cristo tinto e seco em 5 litros.

Amém.
Amém.

Pés com a dor e o peso do insuportável
Minha confissão é no boteco encharcado
Os sinos que me chamam sonâmbulas mentiras
Minha hóstia consagrada self-service barato

Amém.
Amém.

A mágica inocência do simples viver... ...a trajetória dos sonhos

2010-01-05T00:50:00.006-03:00

É pelos sonhos que vamos. Sonhos não envelhecem, e sonhar não é o que resta. Chegado este ano, nenhuma trilha a ser seguida, pois valeu a pena esperar. O que quero tá logo ali, a dois passos daqui. Me transformando em "gigante", parando para olhar, respirar. Seguindo a trajetória torta dos sonhos, a trêmula delícia de minha imaginação sonâmbula que trabalha enquanto durmo, e que desde pequeno me mostra como se voa. Mãos pra baixo, punhos cerrados, joelhos em disparada. Alto e avante. O "Auto do Céu de Lápis de Cor". É isso. 2010, "a trajetória dos sonhos". Rabiscos idos. Idéias vindas.

A trajetória dos sonhos

As lembranças esquecidas da faxina vencida

As imagens rasgadas de um futuro ainda não fabricado

O chão que gira sob os joelhos que nos trazem fé

O medo sem cura de ser amado

As cordas desafinadas de um instrumento de quimeras

O sorriso faceiro do recém curioso

O vôo das cortinas de um palco sem enredo

A espera do "não" em mais uma feérica paixão que se encerra

A queda das cercas de meu caracol imaginário

O odio romântico da busca por um novo mundo

As saudades sentidas por alguém que ainda nem se conhece

O batuque sincero dos bêbados dos velhos tempos

As cores nubladas das roupas de um dia outro alguém

O agrado nas oferendas por mais um obrigado do próprio eu

O último sarro da noite preguiçosa

O perfume do após diversão de horas poucas

As danças ligeiras por entre as vaidades da vida

A identidade roubada por alguém que não se soube amar

As rezas sussurradas na hora do aperto

As flores quase mortas roubadas de jardins do egoísmo

As leituras a longo prazo de livros das mais distantes realidades

O solitário desafio de seguir sozinho

As estrelas contadas em noite de céu vazio

Os amigos de muito tempo neste último minuto

O comentário confuso de interpretação errada

A tragédia da esperança que se cansa

O longo abraço de dois braços de quem se dá e tem carinho

A mágica inocência do simples viver...

...a trajetória dos sonhos!

O meu mapa não diz fronteiras

2009-12-03T16:52:00.008-03:00

Engavetada há muito tempo, dias atrás eis que vem com nova intenção. Agora, com algumas mudanças, "Ciências de Barro". Aos amigos da Tribo Brasil, com sua fineza na escolha de seu repertório e arranjos. Belo time, bela festa, belo baile. Alegria, sorriso de piano no rosto (quantos centímetros tem um sorrisão desses?). É isso. Aprendizagem de tempo, das lembranças que inventamos, das vontades que temos. Chão que não tem fronteiras, idioma de gírias, ditos, sotaques e maneirismos. Brinquedos de coisas sérias, cores de sabores, cheiros de saberes. Calos que vestimos e que nos dão proteção, escudos pro sim e pro não. Respeito que não se impõe e nem se paga. Bobagens poucas que de num muito aproximam distâncias. Senhora dona da casa, deixa a gente brincar. Salve o boi, o congado, os beats eletrônicos, funk de morro, improviso de boteco. Salve a bagunça que nos organiza para o dia e que arrepia. Enquanto o coração bater, haverá música. Enquanto a gente estiver juntos, a gente abusa. Bumba!

Ciências de Barro

Bumba um curioso na barriga da nação

Sêmen pra inventar o futuro

Meu sotaque confuso nas veredas do susto.

Palavras que rasgam o bucho do papel

Minhas ciências de barro colorindo

O amarelo encardido dos livros

A bagunça na folia dos antigos

O garrancho na cerca de vizinhos

Os sabores dos saberes dessa Tribo.

O preto e o branco do tempo e o pó

Suspiros que não me deixam só

O meu mapa não diz fronteiras

Meu respeito não são bandeiras

O meu hino, o meu santo, minha feira.

Minha catequese é tudo que aprendi

Minhas raízes os calos que vesti.

"não te esquece do beijo da mãe antes de dormir, tá?"

2009-11-02T14:10:00.004-03:00

Vontade antiga, mas sem pressa de feitura. Quando com um montante considerável, algum tipo de registro terá. Tava viajando este final de semana, no sábado, pensando nos dias, olhando a corrente sanguínea da estrada e os cabelos da natureza chacoalharem com o vento parado. Durante a semana, queria gritar algo como fosse um "eu quero minha mãe", tamanho desespero de cansaço. Por estes últimos dias, não consigo nem ver pai e mãe. Ainda por esses dias, achei osignificado afetivo em falar "papai" e "mamãe". Coisa bem boa. E pela estrada, pensei em como nossa proteção, tanto a que realmente temos como a que buscamos, várias vezes remete ao umbilical dos sentidos. Posição fetal, essa vontade de gritar, outras tantas. Aí, essa frase de cima. A coisa do beijo como um elo incansável de afeto. Ave-mãe! E como o beijo é como um ponteiro de um relógio onde as horas não se passam ali. Assim é tem tempo. Ou tem beijo. E foi daí que fiz este acalanto, cantiga de ninar, sopro de vento, assobio de destino. Deliciemo-nos.

Acalanto da Saudade dos Sonhos que vem

Vem cá meu filho aqui pra casa
Vem cá meu filho, aqui com papai
Vem cá meu filho, aqui com mamãe
Que o sono de hoje ainda não dorme
O sono de hoje ainda não dorme
Os sonhos de hoje... Ainda vêm!

Respirando

2009-07-08T13:13:00.005-03:00

Guardar as memórias no coração e pensar com o pulmão, necessário.

Pulmão

Enquanto há lembrança há encontro

Coleciono instantes a todo instante.

Só se é porque se conta

E o silêncio da ausência aumenta um ponto.

As nossas saudades e a nossa esperança

Vez em quando sufoco, melhor ir na manha.

O tempo pede freio, um som mais lento

Daqui pra frente acelera e vira bento.

Hoje minha casa é o meu coração

Muito engraçada e cheia de um pouco

É o fiapo de sol

A umidade colada

Os farelos no chão

Minhas tortas palavras.

O pôr-do-céu pode ser delícia ou amargo

2009-04-23T23:51:00.006-03:00

Pôr-do-céu

Bem-vindas luzes artificiais,
Um rosário de luas suspensas e elétricas
Lâmpadas curiosas por nossas idéias.
No silêncio dos olhos
Orações em ruídos em buzinas alheias
Apressando a licença, distraindo a beleza.
O hálito das estrelas cheira pólvora e flor,
Anuncia:

O pôr-do-céu pode ser delícia ou amargo
O pôr-do-céu pode ser violento ou um agrado

É quando a gente se lembra,
A presença de nossa ausência é como censura trêmula
Na insistência da vida em brilhar.
E ainda que eu confunda o prazer e a sorte
Os atalhos e drogas que aumentam a distância
As horas acontecem fora do relógio,
Anunciam:

O pôr-do-céu pode ser delícia ou amargo
O pôr-do-céu pode ser violento ou um agrado

E se o sol dançasse feito vela, para quem seriam nossas orações?
E se a lua fosse sempre tímida, como seriam nossas paixões?

Nostalgia de Incertos Futuros

2008-11-15T12:19:00.004-03:00

Pode ser que pés driblem religiões, a tímida mão estendida
A intensa realidade do sofrer
E a cultura pós-vanguarda de ruas que alagam lágrimas.
Pode ser que pés fujam protótipos da estética marginal,
Culpas que não fazem diferença,
Catequeses "exumênicas"
E a intensa presença do medo em nossos hábitos.
A esquina pra um novo despacho hi-tech é ali,
A dois passos da nostalgia de incertos futuros,
Pra gente saber:
O pivete já não é nosso medo de ser.

O meu medo de se seduzir

2008-11-04T22:55:00.004-03:00

A Última Fome [ou o milagre que rezo todos os dias]

À minha mesa, que desça.
A boca que reza
A boca que espera.
A última fome,
Milagre
O meu medo de se seduzir
E do teu verbo não faz minha carne
Um magro sorriso que ri.
Tua ceguidão
E dos restos,
Mesmo assim eu peço a benção
Agradeço:
A última fome é o milagre que espero...

E já que sonhos não envelhecem...

2008-10-23T22:57:00.004-03:00

Sonhar não é o que resta

Os joelhos que nos fazem fé,

Milagres que nos sinceram

As respostas pra seguir em pé.

E distantes do sofá,

Mas distantes do sofá

Sonhar não é o que resta sonhar.

Se sonhar é o que resta,

Me diz o que eu não fiz

Sonhar não é o que resta, sonhar.

Às vezes me sinto refém

Da comodidade do meu céu.

E a ânsia de não errar,

A ânsia de não errar

Do medo de não rezar.

Se sonhar é o que resta,

Me diz o que eu não fiz

Sonhar não é o que resta, sonhar.

Sonhar não é o que resta sonhar.

Às vezes me sinto refém,

Às vezes me sinto refém do meu céu.

Botão de Flor

2008-10-19T23:58:00.004-03:00

A Senhora é uma rosa

Boneca negra é botão de flor

Quando ela se abre pra mim

Canto em seu louvor

Coroa

2008-10-03T23:27:00.004-03:00

A coroa que pus na cabeça nos meus sonhos

A coroa que pus na cabeça nos meus sonhos
Não era de ouro
Não era de espinhos
Eram tuas mãos fazendo carinho.

Se valeu a pena esperar

2008-09-18T21:16:00.006-03:00

Passa tempo, passa o tempo, passatempo. E a gente segue colecionando instantes ou, ao menos, deveríamos. Assim como somos feitos de pequenos átomos, células e outros bichinhos pequeninos e invisíveis, o tempo é assim, feito de instantes e pequenos momentos. Bom quando se sai por aí sem rumo, soprando o próprio rosto como fosse o vento que sugere a liberdade, querendo cansar os pés de qualquer coisa. Nenhuma trilha, se valeu a pena esperar.

Nenhuma Trilha

Se meus dedos tropeçam almas
E distanciam medos,
Uma paz qualquer do teu colo
Vou rezar mais perto do céu.
Se meus dedos excitam lágrimas
E engatilham beijos...

Eu sem iscas, mas com teus vários corações
Vou pescar meu segundo lar.

E como o vento apaga a vela,
Um final sem esperança
Às vezes é a fome em qualquer solidão.

Eu sem iscas, mas com teus vários corações
Quando tudo cinza,
Mesmo nas fotos mais coloridas.

Nenhuma trilha, se valeu a pena esperar.

E se meus dedos mastigam curas
E costuram tempos?
O livro que escrevo o silêncio que ouvi
Amanhã é a voz para mais um amor...

Eu sem tintas, mas com as cores da ilusão
Colorindo esquinas
E essas manhãs escuras.

Nenhuma trilha, se valeu a pena esperar.

E eu casei com a distância...

2008-09-09T22:16:00.007-03:00

Já que o assunto é saudade, esse texto de aproximadamente uns cinco anos atrás vem de encontro ao propósito. Ao contrário de 90% dos meus assopros escritos, este veio em cinco minutos e em uma carga de emoção muito forte. Dá até pra se dizer que a tinta que o escreveu foi uma tinta salgada e benta, cor de lágrima. Distante de casa, numa longínqua Maceió, poucos conhecidos, alguns quilos mais magro, a mulher da minha vida e pela qual atravessei um país aceitando uma outra verdade que não a minha. Talvez, meu primeiro grande amor, minha primeira mulher da minha vida. Talvez a paixão mais sincera que já tive. Talvez o primeiro texto propriamente dito de amor que escrevi. Talvez...

Na Orla dos Sonhos Distantes

Na orla dos sonhos distantes,
O teu beijo de reza
E esse sorriso de circo.

Além nós,
Um dia que não clareia
Dúvidas, remédios...
E o medo de esperançar

No ventre dessa saudade santa,
O breve contágio da rotina
E tuas ciências artesanais

Além pele,
Um pensamento vizinho.
O sono, o sonho, o tempo.
E eu casei com a distância.

Salve, salve Wally!

2008-09-02T21:04:00.005-03:00

Como uma de minhas referências, tenho dois escritos que passeiam bastante pelas idéias de formatação do grande poeta Wally Salomão e o seu "Mel do Melhor". Assopro um deles aí embaixo...

Antigos

Enquanto as rugas se fazem maquiagem do tempo,
O pulmão da cidade respira o ar que vem do concreto
E a poeira do inédito engana o vai-e-vem dos ingênuos.

Enquanto os mais longes céus se tornam cada vez mais rasteiros
E o calor da engenharia queima as línguas do sol,
As feridas do futuro sangram em nosso silêncio.

E os antigos irão sonhar com as manhãs e a luz pra clarear
O hoje que apressa o fim sem admirar o falso milagre.

Enquanto o atrito dos dias carrega o raro descanso da idade,
Os alheios ao encardido entusiasmam o desperdício
E o ânimo farpado dos discretos espinha as nossas vontades.

Enquanto o silêncio das doenças é o ruído dos finados
E as antenas dos distraídos arranham o firmamento mais barato,
Os atrevidos alimentam as utopias do passado.

E os antigos irão sonhar com as manhãs e a luz pra clarear
O hoje que apressa o fim sem admirar o falso milagre.

Às vezes, eu olho pra dentro de mim

2008-08-19T23:26:00.004-03:00

Salve os momentos de quietude, em que podemos respirar aliviados um ar mais puro de intenções e enxergamos em um espelho invisível o reflexo de nossa silhueta borrada e também a colheita dos resultados dos nossos pretéritos. Bom poder isso acontecer. Bom poder sair dessa na manha e na tentativa de uma nova história. Agora, me sinto inteiro. Abaixo, Coração, da qual gosto muito e que tem uma parceria pós poesia com meu bróda Vitor Pirralho.

Coração

Às vezes, eu olho pra dentro de mim
Uma imensidão sem as grades da rara liberdade.
É a guia pra minha proteção e me convence:
É preciso buscar coragem onde o medo tem origem.

Ainda posso ver, eu ainda posso ver.
Perto das palavras poucas
O esquecido, os espinhos, o frágil sorriso que anuncia:
O nosso maior erro é acreditar demais nos acertos.

Às vezes, eu olho pra dentro de mim
E ela vai, quieta, distante do que eu posso entender.
É a tímida beleza que colore a nossa sombra,
Uma construção de instantes sem final.

26.04.2006

Não há distância de terra se o pensamento é vizinho
Rodovias de fato, cruzam-se os caminhos
Sozinhos não somos, sozinho só é
Me conta um segredo na sola do pé
Do ouvido, duvido da fé do indivíduo
Que se disse amigo e passou batido
Deixando esquecido o sentido real
Do subjetivo pulsar arterial
Material paradoxal
Que não te faz bem, faz bem mal.

ago.2007

Os nossos sonhos não serão vendidos

2008-08-12T10:38:00.004-03:00

O que se passou nas nuvens

O que se passou nas nuvens,
E deu pra ver tão perto da gente?
Todas as saudades esquecidas,
Dava até pra sentir que Deus sorria...

E é quando se acendem as luzes das horas,
A gente tem olhos, mas não tem lágrimas.
No bafo das construções
O chão do céu nunca se desenha inteiro
E o suor nas costas é o sorriso suspenso
Das nossas paixões.

Mas depois que o motor da cidade cansar,
E depois que o coração acordar,
Perto de nós, como numa tarde colorida
O céu vai descer, o céu vai desenhar
Em nosso rosto uma nova alegria.

E os nossos sonhos não serão vendidos
As nuvens ainda fazem sentido.

Eu só quero cantar sem o aperto da gola...

2008-08-06T00:17:00.004-03:00

Não fosse o emprego que eu procurava tinha tempos, o avanço da tecnologia (o lance agora é MP4 importado e com 4 giga), e o fato de não precisar acordar cedinho e botar o galo pra cantar, mais uma vez essa seria a trilha sonora da minha vida. Modéstia à parte, eu considero essa a minha obra-prima. Àrvore já plantei, filho tem os dos amigos e o livro se escreve como diário, mesmo que nunca ninguém vá ler nada disso tudo. Cada vez mais, pago pau pro Deus-Tempo, e não coloco mais em dúvida o invisível não palpável. Fé, alegria, gentileza e respeito, sempre!

Vez em quando sufoco

A gentileza que eu te trouxe,

Não tem nada a ver com o seu rosto

O sustento que me assusta,

Não tem nada a ver com o meu gosto

Eu acordo cedinho,

Boto o galo pra cantar

Entre a mochila e um café

Um sorriso pra lavar

E no walkman, um som "dasantigas"

E no walkman, a velha cantiga

E no walkman, um refrão do laralárá

E no walkman...

Vez em quando sufoco

O "faz-me-rir" é pouco

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

Meu algodão surrado

Buzum abarrotado

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

Minha cara amassada

A marmita virada

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

O teu abraço de dois braços

É o conforto que eu preciso

Tuas palavras que sinceram

É onde encontro alívio

Eu te estendo a mão,

Mas não é pra esmolar

Entre a rasteira e a valsa,

Te convido pra dançar

E no salão, roda a ciranda

E no salão, gira a infância

E no salão, roda mundo roda gigante

E no salão...

Vez em quando sufoco

O "faz-me-rir" é pouco

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

Meu algodão surrado

Buzum abarrotado

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

Minha cara amassada

A marmita virada

Isso me deixa louco

Vez em quando sufoco

Velas acesas dançam o balé da esperança

2008-07-15T02:12:00.005-03:00

Cera que derrete feito perna bamba na hora do medo, chama que desenha cortinas da iluminação, cheiro de sorte que se anuncia, oração de ponta da língua que se aprende no último minuto, fogo atalho pro não visto e bem perto da gente.

Quarto dos Santos

Quando o sono cansa
Nesse "quarto de não dormir"
Santos de tinta errada
Beijam o seio da virgem

Oferendando flores
O perfume das luzes
No vestido das cores

Mas nesse quarto não há cantos
E em cada canto tem um santo

Um marginal de sombra vaidosa
Da imagem nublada no peito
O último trago amarrado em silêncio
Na fumaça o anúncio da reza
A voz nua na boca da festa

(Velas acesas dançam o balé da esperança)

Mas nesse quarto não há cantos
E em cada canto tem um santo

Todos somos negros quando a vida nos diz não

2008-07-08T20:15:00.004-03:00

O açougue invisível das cidades, úlcera umbilical da história
Ventre livre para as catequeses avessas da fé
Onde as moscas voam pelo umbral das misérias que batizam os homens.
Um rascunho amassado das memórias, mas todos conseguem ler
Difícil, é querer entender
O leite vermelho alimento do seio "vício e verso" pés pelados
E do tanto faz.

Todos somos negros quando a vida nos diz não

E um pé na África sempre tem quem diz que "tem"
Mas na piada sarro mesmo é a graça do negão
Corrente sanguínea que sufoca a risada espinha da pergunta
"Qual a cor do ladrão?"
Ironia muda que muda o mundo surdo
Quando operário, FM, Copa do Mundo e carnaval.

Todos somos negros quando a vida nos diz não

08.07.2008

Distante dos prédios, distante das flores

2008-07-06T00:46:00.005-03:00

Às vezes fico pensando em levar uma vida razoável. Penso que assim as coisas seriam muito mais fáceis. A gente fala em precisar de tão pouco para viver e esquece que viver de sonhos já é muita coisa. Queria ter uma noção de felicidade - ela existe? - um pouco menor, com a qual eu me contentasse em ter um emprego careta e que me pagasse uma quantia de pilas ao final do mês suficiente para as cervejas dos sábados e domingos e ao menos uma janta num lugar bacana vez em quando. Agora me dou conta que minha vida era assim tempos atrás, e talvez fosse isso mesmo que eu queria: pessoas impermeáveis, favelas umbilicais plásticas e uma rotina nublada feito dia cinza de meia estação. Me ponho em dúvida se não seria mais fácil e em questionamento sobre várias coisas, incluindo a retomada acadêmica, agora no campo da saúde, pois fico pensando no "para quê isso", se não no bem-estar próximo. A questão é que nunca precisei de muito dinheiro (graças a deus), e um trabalho formal e de acordo com a CLT bastaria muito com as necessidades (ou seriam vontades?) faladas lá em cima. E quando digo no bem-estar do próximo, e que isso me gera dúvidas, não é a toa, pois tem um tempinho ando vivenciando algumas coisas, tanto dentro da classe média quanto em "vilas de restos possíveis", e a crueldade do ser humano se desenha como sombra mais íntima em qualquer uma dessas geografias psicológicas. Até mesmo nos lugares mais pobres a reprodução da sociedade é uma constante, com oprimidos, opressores, quem tem um pouco mais e quem tem um pouco menos, aumentando as distâncias invisíveis que se disfarçam de proximidade necessária. E aí eu me pergunto se não é um tanto presunçoso achar que "eu tenho que cumprir a minha parte" e ser o responsável pela mínima diferença que isso possa ter na vida de algo / alguém ou de algum lugar. De repente isso seja mais uma competição na qual adentramos de forma inconsciente (as guerras frias do nosso "ser-mundo"), já que estamos sempre nos protegendo no fato de termos que nos superar o tempo inteiro e também de provar de forma silenciosa que somos "melhores" do que as outras pessoas que julgamos (sim, todos fazemos isso e a todo o instante) serem medíocres e de plástico.

Respostas? Dúvidas? Remédios? Não sei. Sigo "respirando".

Minha Felicidade

A minha felicidade, felicidade clandestina
Distante das flores e de outros prédios
O cheiro do mundo lá fora
Ao redor da violência da minha paz.

O "amor" logo cedo às pressas,
Um remédio para o que não tem cura.
Aos cuidados do meu silêncio
E na proteção das minhas sombras covardes.

Distante dos prédios, pra fugir.
Distante das flores, pra não sorrir
Minha felicidade pra fugir, pra não sorrir.

Aproxime as distâncias...

2008-06-27T17:50:00.004-03:00

Falemos então um pouco de amor (não o amor plástico, carente e de necessidades, mas sim o amor que constrói, feito ódio romântico que "sangra" o útero dos dias). Essa poesia foi escrita para dois amigos com amores distantes enquanto aquele momento se desenhava. Eles sabem quem são...

Aos cuidados dos sonhos

Vou, no caminho das horas
Um sorriso pintado no esquecido
E as mãos dadas em tuas lembranças

Vôo, por cima dos dias
Com asas de palavras
Pelas nuvens do céu da tua boca

Cheiro, a rosa dos ventos
O incenso das cores dos nossos instantes
E o calor do silêncio

Chego, nas janelas das idéias
Onde as estrelas apontam os dedos
E um boa noite se faz serenata

Descanso, e te protejo no meu sono
Onde a distância é não dormir
Aos cuidados dos sonhos

Dois olhos de ódio que silenciam o inseguro

2008-06-22T16:52:00.004-03:00

Talvez a coisa mais carregada e doída que eu tenha escrito. Tem quem diz que o mundo é lindo (e disso não discordo), mas o problema, em minha opinião, é o que transita por cima dele. Daí a importância de levantarmos a bundinha do sofá e termos não só o pensamento, mas principalmente atitudes além umbilical. O cheiro do mundo lá fora não é agradável, mas é onde dá pra chegar de bicicleta. Se conhecessem Seu Luís entenderiam do que eu falo...
Prelúdio

Era uma vez, o prelúdio das rosas
As mentiras que inventam a infância
E os espinhos de carne que matam a esperança

A pior inocência anuncia o sorriso da tristeza
Imagem curtida pela fé em nossos íntimos pesadelos
E na sinceridade dos falsos valores da beleza.
Dois olhos de ódio que silenciam o inseguro
A idade, a graça e o choro de tempo curto
Os machucados, o ingênuo, o medo do escuro.

Era uma vez, o prelúdio das rosas
As mentiras que inventam a infância
E os espinhos de carne que matam a esperança

E nos braços recém batizados mas já quase idosos,
A violência se desenha maior que a esperança
Onde a miséria se faz escola para bandido
E o ódio se aprende na infância,
Quando se corta o umbilical dos sentidos.

Aí, somos as vítimas da nossa própria culpa
Aí, nossos dias já não combinam com a rua
Aí, a distância que nos separa dessa gente é a pior ajuda.

Era uma vez, o prelúdio das rosas
As mentiras que inventam a infância
E os espinhos de carne que matam a esperança.
23/10/2007

Velho Tempo

2008-06-19T11:00:00.004-03:00

Como fosse um parabéns, para mim tem um sentido muito especial. Não somente por ter sido escrita por mim, mas também pelo fato de algumas coisas já terem acontecido dentro do imaginário que ela possibilita. É o tempo, infinito que se acaba, memória de futuro, professor justo e sereno. Só ele. Respeito máximo.
Velho Tempo

Tempo que vai e que passa
Tempo que ainda vai nascer
Tempo que ensina e aprende
Tempo que ajuda a esquecer

Ai, ai, ai Velho Tempo
Vai e me leva com o vento.
Ai, ai, ai Velho Tempo
Vem e me traz um momento

Prato-do-dia

2008-06-10T23:00:00.006-03:00

Esse gente que acorda sem querer dormir
Com o sorriso cansado ainda de ontem
E que carrega nos olhos todo dia uma cruz
Perto do atraso pras coisas mais simples que sempre se quis.

Que sustenta a casa suada pelo peso das horas
Que sufoca o copo de água em cada memória.

Essa gente que canta sem poder se ouvir,
O som do descanso dos sonhos na hora de não dormir.

E desafia o violão quando a intimidade é inteira,
A sombra veste cor, no espelho a beleza
O aperto do dia é esquecido e a família está na mesa.

04.05.2008
A idéia dessa música veio logo após o show da banda de uns amigos, Carne de Panela. O ser humano como o "prato-do-dia", frente aos monstros que tentam nos devorar. Ao final do dia, a comida e a família na mesa, aliviando a fome de gestos pequenos e fortes. Era para o repertório deles, vamos ver o que acontece.

O Vento

2008-06-09T21:11:00.010-03:00

O tempo e o vento configuravam rumores de futuro,
A boca em cãibra mastigando mentiras de guerra
A tragédia entre o homem e a natureza
Um susto de poeira e assobio
A dança dramática da velha certeza.

Meus lábios beijando o rosto do vento,
Um pedaço de carne que nina o sono da noite
"Noite dos ventos, noite dos mortos!"¹

Aqui, perto das curvas onde o vento se assusta
O vento caminha entre bêbado e o desespero
Tropeça na calma e alaga a lágrima

Era serenata na janela, canção de qualquer tempo
O batuque dos ausentes, música do silêncio

"Se depois de todas as tempestades vêm tais calmarias
Então que soprem os ventos até acordar a morte!"²

A morte, reticências pra certeza de mais uma dúvida
Interrogação sem resposta

O tempo e o vento anunciam angústias do nosso momento!

07/10/2004

01.: O Tempo e O Vento / Érico Veríssimo
02.: Otelo / Shakeaspeare